À passer ici dans nos pays tempérés les quarante degrés au mois de juin.

 Est-ce, la fièvre du XXIème S ?

  Grande Terre malade !

  Les guerres et les opérations militaires contribuent de manière significative au changement climatique ... Si pour les belligérants le massacre ou la mutilation des civils dont les femmes et enfants ne sont pas leur priorité, ce serait bien que la question du réchauffement de la planète le soit...

 Mais, ce qui est bizarre d’après moi (qui n’est peut-être pas assez informé), n’est-ce pas cette évidence qui devrait pourtant sauter aux yeux du monde médiatique, scientifique et politique ?

 Je ne la chanterai jamais assez:

 Mayday, mayday Grande terre malade ».

Cliquez ici pour écouter cette chanson

 Guitare solo, chœur et  prise du  son : Philippe Capon

Clavier : Danny Vandenbosche

Contrebasse : Françoise Massot

Mayday,  Mayday  …

Refrain :

Mayday, Mayday ! Grande Terre Malade

À quoi servent les discours envers les pollueurs.

Chantons  plutôt en chœur  cette ballade,

Ah !, ce qu’il faudrait c’est un bon docteur !

Les océans se fâchent,  la banquise se relâche !

Des villes, même comme New York, les ouragans s’en moquent.

L’eau la boue  le vent, il manque encore le feu ;

Tapis dans le tréfonds des volcans sommeillant.

Mayday,  Mayday  …

Un enjeu de taille  : les déchets nucléaires !

Certains scientifiques conseillent le fond des mers.

Pour ma part, je préfère,  le fond des  cratères ;

La lave  c’est pratique, ça lave aussi docteur

Mayday,  Mayday  …

Il  germe dans des  usines  de  tristes combines

Pour vendre d’étranges grains, cultures sans lendemain ;

Surtout pour les abeilles,  devenues inutiles.

Les  champs de pétrole,   pas ce dont elles raffolent !

Mayday,  Mayday  …

Encore s’il n’y avait pas tous ces enfants qui meurent,

En mal de nutrition et ce mal se déchaîne !

Le temps de cette chanson plus  d’une cinquantaine  ;

En plus des pollueurs  règnent des affameurs !

Mayday,  Mayday !  Grande terre malade !

Ce cri d’alarme et, comble de malheur

Des marchands d’armes, des victimes en cascade !

Oui!, ce qu’il  faudrait c’est un bon docteur !

 Merci de votre attention            

 Un ami qui voit que tu ne ris plus ???

À L.

Ce n'est pas un reproche...Non, de l'inquiétude.

Par hasard, dans la librairie à la caisse du "Club" de Braine, B.…e qui était juste derrière moi avec sa petite-fille, me reconnaît.  Surprise évidemment de cette amie de longue date, ton ex épouse qui m'a toujours exprimé sa sympathie et réciproquement.  Il y a toujours chez elle une forme d'enthousiasme lors de nos rares rencontres.  Les mots débordent ...  Tant de choses, souvenirs qui s'entremêlent ...Ce qu'on a sur le cœur aussi ...et voilà qu'elle me parle de toi...  Tu aurais vendu ta magnifique propriété, (ce qui est ton droit le plus strict) ? ;  mais pas que ça.  Je ressens en elle une grande inquiétude ... Et c'est contagieux.  

 

Moi je me rappelle, ce 4ième Dakar, où on rigolait comme des fous (et pas que du volant !), surtout quand André avait jeté ce bout de bois ; que tu revins en courant, culotte toujours sur les genoux - suite à un besoin de commodité à l'abris de nos regards à quelques mètres dans les hautes herbes de la savane -   nous offrant un spectacle de tes fesses au vent, en criant " un lion !  " en essayant de rentrer dans la Range -.    Mais encore, je découvrais en toi, non plus le carrossier expert et limier des bonnes affaires des voitures anciennes et aussi ce négociateur en tant que marchand, mais surtout ton approche pleine d'humanité dans ce circuit.  Au fond, c'est la médecine que tu aurais dû choisir !    Enfin !   C’est vrai qu'il n'y a plus entre nous ces échanges face à une Ferrari ou une Jaguar.  Mais ce fut quand-même de bons moments ; et te remercie encore de te reconnaître dans cet homme naturellement bon.  

 

À + quand tu veux

 Souvenirs, souvenirs : 

"C'était le bon temps!" 

Départ du Dakar ...
Oui surtout
Dollars dollars 

Rugissant...?, Oui les moteurs aux centaines de CV, (pas le 40ième Parallèle aux continuels cinquante nœuds de vent ...Le Spirit of Sindbad s'y est frotté avec quelques blessures quand-même)  du départ dans les déserts  en  Amérique du Sud.   Je ne suis pas sûr que Thierry Sabine aurait vraiment apprécié ces départs outre-Atlantique.  C'était magique partant de Paris.  Enfin,  je suis un nostalgique de mon quatrième Paris-Dakar (1982)!  Voici un extrait de mes souvenirs ,  mais d'abord la chanson...  elle rime si bien avec  avec Dakar.

Un clic pour écouter la chanson

Dollars !  Dollars !

Dollar ! Dollars !   Dollars ! dollars !

Le Dow Jones monte et descend

Se pourfend en pour cent ;

Fait la pluie le beau temps

Dollars ! dollars

J’avais un rencart

Avec une belle qui n’fume pas

De plus végétarienne

Moi qui mange comme une hyène

Hormis les insectes !

On est plutôt charognard

Quoi c’est infect?

Mais nous vivons du trépas

Dollars ! Dollars  Dollars ! Dollars !

Le Dow Jones monte et descend

Se pourfend en pour cent ;

Fait la pluie le beau temps

Dollar ! dollars

Du sang et des cris

Défilent dans mon  esprit

Je vois des chevaux qu’on abat

Comme du vulgaire bois

À grands coups de masse

Par des hommes d’autrefois

Qui n’ont rien compris

Que voulez-vous que la bonne y fasse ?

Dollars ! Dollars !   Dollars ! Dollars !

Le Dow Jones monte et descend

Se pourfend en pour cent ;

Fait la pluie le beau temps

Dollar ! dollars

De la politique de l’autruche

Ressurgissent les extrêmes

Qui « nazisent » les « je t’aime »

Même si l’Euro les condamne

Ils dansent toujours dans la ruche

Du quartier de Notre dame

Les dollars te vaguent à l’âme

C’est une question de « How much ? »

C’est que du papelard

Soufflerait Gainsbar

Allumant sa gitane

Pour se cacher de ses fans

Mais en réalité cette timidité

Te mène sur le billard

Et j’oubliai la clop

Dans l’dernier « sex-shop »

Plus d’habit de cowboy

Qui me collait  à la peau

Mon Smith & Wesson

Jeté dans la Seine

Je partis comme un homme

Aimer Marie-Madeleine

-Quoi tu n’as pas de dollar ?

Me dit-elle au plumard

Hélas !, je n’suis pas Johnny

Et m’exilai tout petit

Et je pris la guitare

En pensant aux  dollars

C’est ici que finit cette histoire

Mais ce n’est qu’une histoire de dollars

Guitare-basse: Alan Booth ;

Guitare : Roland Kert ;

Piano : Rudy Mynaerts ;

Batteries :  Bob Darch

Extrait d'une conversation avec mon futur skipper, en 1987 à Port Vauban (Antibes).  Nous étions à la recherche d'un bateau pour aller porter secours aux boat people qui fuyaient les Khmers rouges.

  

-          Pour traverser le désert,  il te faut une bonne Range Rover bien solide,  pas une Ferrari qui s’enliserait ou une 2CV trop fragile.  D’accord, t’as pas l’intention de gagner une transat, mais il faut tout de même une certaine allure, ne serait-ce que pour t’éloigner d’un cyclone.  En général,  la météo nous informe, mais si ton bateau est trop lent, les chances de t’en éloigner  diminuent  fortement.

-          Là, je peux te le confirmer, j’ai  piloté une Range au 4^ième Paris –Dakar en 1982 qui portait le n° 276.  C’est vrai, il n’y avait ni Ferrari ni 2CV, bien que celle-ci aurait des chances de passer. J’en ai tiré une terrible leçon de sagesse.

-  Comment ça ?  Ce ne serait pas plutôt une croisière de luxe pour quelques bourgeois en manque de sensations ?

-  On pourrait le voir sous cet angle, mais le peu de ce que j’ai connu de Thierry Sabine, le créateur,  ce n’est pas l’impression qu’il m’avait donnée.  Il me faisait penser à un prophète des temps modernes.  Une sorte de Jésus. Il voulait nous faire partager sa passion du désert.

-         La passion qui l’entraînera  dans un accident d’hélico, avec le chanteur Daniel Balavoine.

-         Oui,  l’année passée, 14 janvier 1986, au huitième Paris-Dakar.  Ils étaient cinq dans l’appareil qui s’est disloqué en heurtant une dune.  Aucun rescapé.  On aurait pu penser que ce drame allait mette fin  au rallye…, mais non…il a repris de plus belle encore cette année !   Je t’en prédis bien d’autres encore par la suite. C’est devenu une affaire de gros sous :   celui  des constructeurs de véhicules tout terrain, 4X4, motos, camions ; celui des médias également.  Cependant l’esprit qui plane sur les concurrents reste intact : une grande caravane en route, à la rencontre d’autres hommes.  À Dakar,  ils sont accueillis comme une   armée  libératrice.

-          C’est vrai  que  libérer quelques Sénégalais de leurs soucis quotidiens par cette distraction de riches, ne peut leur faire que du bien. 

-         Arrête !  On ne changera pas le monde.   Cependant, j’ai eu beaucoup de chance d’arriver.   La marche arrière nous avait abandonnés depuis le départ en Algérie -  la mauvaise idée d’avoir  tracté, en marche arrière,  un véhicule couché sur le flanc pour le redresser -, ce qui m’aura quand-même embarrassé au terminus,  sur la plage de Tiougoune,  près de Dakar, avec  la Range qui s’enlisera juste devant les officiels : officiers militaires et gendarmes,  en tenue d’apparat.

-         Comment as-tu fait pour te dépêtrer ?

-         Avec mon plus beau sourire embarrassé,  J’ai osé affronter une vingtaine de paires de sourcils froncés,  pour leur demander de bien vouloir pousser la Range qui n’avait plus de marche arrière.

-            Ils ne devaient pas être très contents dans leurs beaux costumes et leurs chaussures bien lustrées… et… ils l’ont fait?

-          C’est vrai que pendant quelques secondes, qui me semblèrent interminables, ils ne réagissaient pas  – Je regrettais déjà d’avoir osé formuler cette  requête à ces hauts dignitaires,   puis très nerveusement,  ils sont arrivés tout en bloc comme un seul homme, pour chasser l’intrus, ce 4X4, qui leur gâchait la vue de la parade de tous les participants qui allaient  défiler.   J’ai pu repartir pour me joindre au défilé, sans me retourner.  Je sentais quarante yeux furibonds regardant leurs chaussures un peu moins brillantes, à cause du sable projeté par les roues en me dégageant. 

Dollars dollars !  Poseur,  oui!    

Quand j'en avais, il y eut la jaguar, quand je n'eus plus (1990), il y eut la guitare pour les chanter.

Avec Hélène,  mon épouse au Parc de Bruxelles,  place Ducale 1986

* " "Le Bouchon", "Le Bouchon" , sis rue de la Source au cœur de la ville de Wavre, chef-lieu de la province du Brabant Wallon, vibrait un petit bar/bistro/Resto, exploité par mon frère Jean-Luc dans les années 90.

 

On était quelqu’un... jusqu’à un certain âge et puis, ça vient d’un coup, comme le rhumatisme et l’arthrose...et on n’est plus personne !  

Heureusement, il nous reste quelques souvenirs d'un ami ou d'autres,  un texte, une chanson...On se répète pour ce semblant d'existence qui nous reste... Pardon les Jeunes !  

Marcel Ginion (1917–2005), poète et dramaturge Wallon - que j’ai eu le privilège de rencontrer à la fin de sa vie -, m’avait transmis quelques-uns de ses poèmes dont cette prière :

*   " "Le Bouchon", 

"Le Bouchon" , sis rue de la Source au cœur de la ville de Wavre, chef-lieu de la province du Brabant Wallon, vibrait un petit bar/bistro/Resto,  exploité par mon frère Jean-Luc  dans les années 90.   

 .../...Interprétée avec juste ma guitare et  Françoise Massot à la contrebasse qui, elle,   grâce à son archet, avait impulsé  cette émotion en profondeur à cette  mélodie.  Merci Françoise!  

Un clic sur ce lien pour écouter la chanson

Il ne faut plus qu’on meure


Avec cette promesse que je lui fis du temps de son vivant : 

«  - Oui  je mettrai ce poème en musique ! » 

À l'appel du poète qui me confia ses vers
M'est venu cette complainte pour chanter sa prière

E min                   /   descente par ½ ton

Il ne faut plus qu’on meure dans l’éclair des orages
A min                   /     C               / A min       / B

Mais que les fusils pleurent sous le sable des plages

C                                 / B                               /  E

Il ne faut plus qu’on prie dans la saison d’enfer

C                                 / B                               /  E

Pour les noyés pendus aux pierres des falaises

C                                 / B                               /  E

Que des galets charrient sur un tapis de glaise

C                                 / B                               /  E

Pareils aux bêtes mortes du cirque de la mer

Il ne faut plus vieillir dans la désespérance

Comme les vieux de Brel avec leurs doigts bossus.

Sous le pont des clochards écoute la romance

Du musicien aveugle semblable à un Jésus.

Au brasier du soleil choisis le temps des roses

Demande à l’arc-en-ciel le juste prix des choses.

Alors flambe ta vie comme on flambe l’amour

Mais efface les jours du cadran des folies.

Et que ta chair s’embrase aux blues et aux tangos

Des nuits blanches du jazz dans le chant des saxos.

L’oriflamme d’espoir habille la prêtresse

D’un éclat de tendresse échappé d’un miroir.

Majestueuse et belle dans son habit sacré

Tu verras son pouvoir sur l’encens des prières

Tu verras son sourire au bar des vanités

Tu la verras pleurer en fermant tes paupières.  

 

Ah, le genre humain ! 

  Encore un nuage de déprime sur la France et les pays francophones à l’annonce du drame de la petite Lyhanna, mais aussi la garde à vue d’un de leur idole, Patrick Bruel, accusé de viols...qu’on en oublierait les victimes de la Bande à Gaza, du Liban et de la guerre en Ukraine... et qui me rappelle ce texte de Milan Kundera : 

 .../...   L’assassinat d’Allende a bien vite recouvert le souvenir de l’invasion de la Bohème par les Russes, le massacre sanglant du Bangladesh a fait oublier Allende, la guerre dans le désert du Sinaï a couvert de son vacarme les plaintes du Bangladesh, les massacres du Cambodge ont fait oublier le Sinaï, et ainsi de suite et ainsi de suite, jusqu’à l’oubli complet de tout par tous.../...

 Ce qui me replonge dans mes propres souvenirs des années 90, que j’avais créé cette complainte :

 « De Bogota à Saint-Pétersbourg, des enfants sans amour se cachent comme des rats » ...

 Mais de ça, à l’époque, on n’en avait pas tellement parlé ! 

 Et que penser de cette dérision du philosophe Emil Cioran (1911-1995) :

 « Les hommes se haïssent mais ils ne sont pas à la hauteur de leur haine.  Cette médiocrité, cette impuissance sauva la société, en assure la durée et la stabilité » ???

 De quoi, ...les Tribunaux, les prisons, les marchands d’arme ?

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Au clavier et arrangement musical : Jean-Marie Dorval

Les Enfants de Bogota*

Léo Ferré est mort / Que reste-t-il encore

Un ami est parti ** / Qui n’a jamais failli

Sur son parcours d’amour / Laisse la belle du jour

Parti  dans la nuit longue / Pour que vive le quelconque

L’oiseau s’est envolé / Quand est tombé le blé

Et déjà le chasseur / Qui attendait son heure

Dépose la faucille  / Pour prendre le fusil

Et fait du Paradis / Cette Terre d’incompris

Refrain :

Ô incomprise !  Mais de Saint-Pétersbourg jusqu’à Bogota

Des enfants sans amour  se cachent comme des rats

Et de ça je n’en parle pas

Dans l’incertaine récolte / La veuve délaissée

Ce fils en révolte / Ne comprenant toujours pas

Ce père qui perdit foi / Et choisit le trépas

Ô comme agonise / Ce siècle en pleine crise

Ce frère bouleversé / Dans la maison vidée

Recherche un peu d’espoir / Dans les murs sans mémoire

Au moindre calembour  / S’illusionne d’amour

Et ne voit pas celle  / Qui lui sera fidèle

Refrain 2 

Politique en déroute / Que tout le monde redoute

Au siècle du laser / On ne parle que de guerre

On te préfère fêtard / Et tu passes pour fou

Si tu partages tes sous /  Avec tes amis clochards

Et toi jeune promise / Dont le rêve se brise

Meurtrie à jamais / Par l’inconscient amant

Tu ne pourras comprendre / Toi qui vécus si tendre

Issue d’une famille / Où régnait l’harmonie

Refrain final

Ô incomprise ! Mais ces cités sont si loin
Et ici dans cette ville

Je me plains, tu te plains comme c’est débile !

Et de ça, on en parle que trop bien.  

*  Début des années 90, suite au récital que je donnais au château de Bierbais  ( au Brabant-Wallon, près de LLN)  de SAS  Stéphanie  de Windisch Graetz (petite- fille de l'Archiduchesse rouge et cousine d'Albert II, roi des  Belges; également instigatrice  à l'origine des Clinic-Clowns ), la princesse, mon hôtesse,  me fit remarquer qu'à Saint-Pétersbourg, -  dommages collatéraux au démantèlement de l'URSS, des goulags et des prisons pour mineurs - ,  des milliers d'enfants  sans abris et affamés  erraient dans les rues de la cité des tsars.  Aussi  ce  refrain,  où j'inclus  dès lors : des enfants de Saint-Pétersbourg. 

**Joseph Rosenberg, seul survivant de sa famille du ghetto de Varsovie. d'où il s'échappa à  l'âge de  quinze  ans. Il s'engagera dans l'armée de Ben Gourion en 48, mais vu qu'il fut relégué aux cuisines , vexé, il  quitta la Palestine et  s'installa en Belgique; il suivit une formation d'artiste peintre à l'Académie des Beaux Arts, rue du Midi à Bruxelles,  et aussi devint un excellent contrebassiste.  Beaucoup de ses tableaux décoreront  mes restaurants;  il fut aussi un fidèle accompagnateur à mes récitals, à  partir de 1988, lorsque j'abandonnai le métier de la toque pour la troquer pour une  guitare.   

 

 

* " "Le Bouchon", "Le Bouchon" , sis rue de la Source au cœur de la ville de Wavre, chef-lieu de la province du Brabant Wallon, vibrait un petit bar/bistro/Resto, exploité par mon frère Jean-Luc dans les années 90.

 

Et au lendemain de ce Six juin 44, ô combien périrent dans ce débarquement !

Marcel Ginion (1917–2005), poète et dramaturge Wallon - que j’ai eu le privilège de rencontrer à la fin de sa vie -, m’avait transmis quelques-uns de ses poèmes dont cette prière :

*   " "Le Bouchon", 

"Le Bouchon" , sis rue de la Source au cœur de la ville de Wavre, chef-lieu de la province du Brabant Wallon, vibrait un petit bar/bistro/Resto,  exploité par mon frère Jean-Luc  dans les années 90.   

 .../...Interprétée avec juste ma guitare et  Françoise Massot à la contrebasse qui, elle,   grâce à son archet, avait impulsé  cette émotion en profondeur à cette  mélodie.  Merci Françoise!  

Un clic sur ce lien pour écouter la chanson

Il ne faut plus qu’on meure


Avec cette promesse que je lui fis du temps de son vivant : 

«  - Oui  je mettrai ce poème en musique ! » 

À l'appel du poète qui me confia ses vers
M'est venu cette complainte pour chanter sa prière

E min                   /   descente par ½ ton

Il ne faut plus qu’on meure dans l’éclair des orages
A min                   /     C               / A min       / B

Mais que les fusils pleurent sous le sable des plages

C                                 / B                               /  E

Il ne faut plus qu’on prie dans la saison d’enfer

C                                 / B                               /  E

Pour les noyés pendus aux pierres des falaises

C                                 / B                               /  E

Que des galets charrient sur un tapis de glaise

C                                 / B                               /  E

Pareils aux bêtes mortes du cirque de la mer

Il ne faut plus vieillir dans la désespérance

Comme les vieux de Brel avec leurs doigts bossus.

Sous le pont des clochards écoute la romance

Du musicien aveugle semblable à un Jésus.

Au brasier du soleil choisis le temps des roses

Demande à l’arc-en-ciel le juste prix des choses.

Alors flambe ta vie comme on flambe l’amour

Mais efface les jours du cadran des folies.

Et que ta chair s’embrase aux blues et aux tangos

Des nuits blanches du jazz dans le chant des saxos.

L’oriflamme d’espoir habille la prêtresse

D’un éclat de tendresse échappé d’un miroir.

Majestueuse et belle dans son habit sacré

Tu verras son pouvoir sur l’encens des prières

Tu verras son sourire au bar des vanités

Tu la verras pleurer en fermant tes paupières.

 

 

Ben oui, c’est mon HBD ce sixième jour de juin !

  Mais plutôt, comme je le rappelle presque maladivement (ou narcissiquement) chaque année sur mon blog, ce fameux Day le plus long du Débarquement en Normandie en 1944, deux ans après ma naissance, par mes chansons réalistes affublées de cette lourdeur de vérité et non celles du talent mensonger pour nous en détourner de cette triste réalité du monde que nous subissons – et c’est une bonne chose pour ne pas nous haïr plus encore ! -  Hélas, je reste conscient de mon incomplétude depuis ces années de solitude !

   On ne devient quelqu’un qu’à partir de deux

 J’ai la conviction (ou la foi) de croire que, intrinsèquement, cette graine de la survie de tout le Vivant est bien enfouie en chacun de nous, mais que Mère Nature, que Dieu sait, par quel stratagème estimait que pour sa bonne évolution (et ne pas commettre d’impair), la fusion du féminin et du masculin établissait ses bases.  Ainsi soit elle, notre génération « Sapiennes » / Sapiens... Amen ! 

 Par expérience,  je peux le dire :  le « UN » ne convient pas au genre humain.

 Petit exemple de mon vécu :

 Alors que je la quittais pour rejoindre mon bateau, elle m’avait pourtant lancé en désespoir de cause :

« Mais qu’est-ce plus important qu’une femme qui t’aime ? »

 

Oooh, comme elle avait raison !                

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Hommage à Prévert.

À Martine

Miséricorde

(subsidiairement :  chanson d’autrefois)

Lorsque je l’ai vue sur le pas de sa porte

Le soleil se berçait dans ses cheveux d’or

Comme la vierge apparue surprend l’âme qui dort

Lui montre la voie que cachent les feuilles mortes

C’était la première fois

Quand j’ai voulu timidement la revoir

Lui demandant sans y croire son téléphone

Elle me regarda étonnée  avec des yeux de madone

-         Pourquoi on va se quitter déjà ce soir ?

C’était la deuxième fois

Encore aveuglé par les envies de voyages

Le bateau m’attendait ainsi que ma guitare

Nomade avant tout  je pensais aux départs

J’évitais de trop l’aimer elle qui était plus sage

C’était mon manque de foi

Plus important qu’une femme qui t’aime

Me dit-elle en sanglot je n’étais qu’un salaud

J’ai trahi comme un sot et lui fis de la peine

Son cri d’agonie m’éveilla en sursaut

J’avais perdu la foi

En ce temps là elle rappela cet homme

Meurtri de son crime qui la pleure par ces rimes

Mais inconsciemment l’inquiétude prit forme

Notre nid d’amour plus qu’un lit d’infirme

Elle n’eut plus foi en moi

Un autre que moi a pris cette place de roi

Mais saura-t-il comme moi que t’es vraiment une reine

Je ne voudrais pas que cette fois t’aies de la peine

Ou sinon mon amour je reviendrai  près de toi

Encore une fois

Humblement  j’implore ta miséricorde

Sans ton pardon mon cœur bat en désordre

Je suis un amant perdu qui marche de travers

Sur des feuilles mortes comme disait Prévert

Elles se ramassent à la pelle dans cette chanson d’autrefois

Arrangements : Jean-Marie Dorval
Ingénieur du  son  et guitare  :  Philippe Capon