« Les choses sont sans espoir ?

Pourtant {...} déterminés à les changer »,

 

Oui, c’est mon cercle vertueux, comme un éternel retour que ne démentira pas un certain Nietzsche ...  Je répète encore cette réflexion de F.S Fitzgerald, déjà énoncée ce six juin dernier sur mon blog– et je doute que ce ne sera pas la dernière fois :  comme la commémoration du débarquement des alliés en 44 -, tellement j’adhère à cette idée de fatalisme (qui s’impose de plus en plus par cette guerre en Ukraine et les massacres en Palestine) et que néanmoins au fond du tunnel, on croit (ou on rêve) voir une petite lueur d’espoir.  Mais au fond, sans chercher à lancer le débat philosophique - et que les Maîtres dans ce domaine me pardonnent - d’émettre que toute pensée, aussi farfelue qu’elle n'y  paraisse, ait sa légitimité d’être partie intégrante du Cosmos. Pensée plus souvent interrogative, n’est-ce pas ?

 

« ...Et quand dans l’au-delà débarquera mon âme

Trouverais-je la réponse à ces lois qui condamnent

Les élans, les idées survolant les frontières

Des États languissants qui perturbent la Terre ?» 

 Mayday, mayday Grande terre malade ».

Cliquez ici pour écouter cette chanson

 Guitare solo, chœur et  prise du  son : Philippe Capon

Clavier : Danny Vandenbosche

Contrebasse : Françoise Massot

Mayday,  Mayday  …

Refrain :

Mayday, Mayday ! Grande Terre Malade

À quoi servent les discours envers les pollueurs.

Chantons  plutôt en chœur  cette ballade,

Ah !, ce qu’il faudrait c’est un bon docteur !

Les océans se fâchent,  la banquise se relâche !

Des villes, même comme New York, les ouragans s’en moquent.

L’eau la boue  le vent, il manque encore le feu ;

Tapis dans le tréfonds des volcans sommeillant.

Mayday,  Mayday  …

Un enjeu de taille  : les déchets nucléaires !

Certains scientifiques conseillent le fond des mers.

Pour ma part, je préfère,  le fond des  cratères ;

La lave  c’est pratique, ça lave aussi docteur

Mayday,  Mayday  …

Il  germe dans des  usines  de  tristes combines

Pour vendre d’étranges grains, cultures sans lendemain ;

Surtout pour les abeilles,  devenues inutiles.

Les  champs de pétrole,   pas ce dont elles raffolent !

Mayday,  Mayday  …

Encore s’il n’y avait pas tous ces enfants qui meurent,

En mal de nutrition et ce mal se déchaîne !

Le temps de cette chanson plus  d’une cinquantaine  ;

En plus des pollueurs  règnent des affameurs !

Mayday,  Mayday !  Grande terre malade !

Ce cri d’alarme et, comble de malheur

Des marchands d’armes, des victimes en cascade !

Oui!, ce qu’il  faudrait c’est un bon docteur !