Bien que Paris...m'avait un peu boudé...

Bref !  Je disais donc en mars 1989, je débarquais à l’aéroport de Nassau ;

Que je m’étais envolé loin de Bruxelles et de Paris, la tête pleine de nouveaux rêves, vers le Sud-Ouest, les Bahamas, pressé de rejoindre mon beau bateau, ohé ohé!  Oui, j’allais jouir enfin de l’instant magique de ces lieux paradisiaques; rasséréné après les derniers tracas dus à ma métamorphose du bourgeois, l’homme d’affaires sédentaire en artiste nomade ; pouvoir contempler, pourtant relativement éloignée au milieu du chenal, cette coque nacrée surmontée de son unique mât de vingt mètres oscillant calmement comme un balancier.  Soudain, une tête apparut brusquement au-dessus du cockpit.  Je reconnais la tignasse ébouriffée de Jean-Lou.  Moi qui suis tapi dans l’ombre des plantes tropicales qui abondent à cet endroit du rivage, il ne peut normalement me voir.  Cependant, bien avant que je manifeste ma présence, le voilà sautant dans l’annexe et, sans une hésitation, se dirige droit sur moi à vive allure.  Mystère que cet homme qui me surprendra toujours.   

  Quelques heures après, nous enfilerons palmes et tuba pour aller explorer par trente mètres de fond, un caboteur complètement réduit à l’état d’un bloc de ferraille.   Sa chaîne au mouillage s’était rompue et la furie des vagues le projetteront sur les brise-lames. Toute la nuit, paraît-il, les chocs sourds de la coque en acier se démantelant contre les rochers rythmeront dans un fracas infernal sans espoir d’aucune aide des insulaires impuissants.  En arrivant la veille au soir à la barre du Spirit of Sindbad, par quarante-cinq nœuds de vent, Jean-Lou s’étonna de constater ce cargo qui restait au mouillage à l’extérieur du canal plutôt qu’à l’abri dans le chenal protégé par les digues.  Six hommes d’équipage.  Un seul a survécu.  Il n’était pas à bord, mais au bistrot.  Eh oui, « Le bistrot, c’est la vie ! »   Le chien Dalmatien mentionné dans le premier chapitre, c’est dans cette traversée où, dès mon arrivée, après cette plongée en apnée, nous avions levé l’ancre pour voguer calmement vers la Floride.     En oubliant le 8, rue Brantôme du 4^ième Ar. de Paris, près du Centre Pompidou, suite à la faillite de mon resto « Le Pacific Fruit et Music ».   Ma formule aurait dû conquérir le cœur des Parisiens.   Mais trop de grains de sable, dans le rouage de cette nouvelle entreprise, épuisèrent mes moyens financiers.  De plus, je venais d’être condamné à régler près de quatre-vingt mille nouveaux francs au Conseil du Prud’hommes au profit de trois musiciens haïtiens résidant à Paris qui devaient normalement animer le Pacific Fruits & Music.   Mais au préalable, il me fallait obtenir les autorisations de la Préfecture pour produire des orchestres sur scène qui arriveront trois mois plus tard.        Je ne comprendrai toujours pas cette sentence de justice, pourtant plaidée par Maître Albert, mon défenseur. Il n’y avait aucun contrat signé, juste d’attendre le feu vert administratif de la ville de Paris pour commencer leur prestation.  Très souvent ils partagèrent ma table en toute amitié ; Ils le savaient qu’il fallait attendre les autorisations de la Préfecture et de toute façon, ils étaient libres d’aller où bon leur semble, sans se sentir forcés de rester à ma disposition.  Derrière mon dos, ces sympathiques compagnons m’assignèrent.  Ego te absolvo chers amis haïtiens, mais aussi ce Tribunal.    Un commerçant Belge, devait-il casquer pour des pauvres Haïtiens ? J’en fus époustouflé.  Frustration totale ! Au bout de trois mois d’exploitation dans ce décor qui rappelait une cabane antillaise, où hélas !, manquait le charme d’un groupe jouant du zouk qui devait donner l’impulsion nécessaire au lancement du resto-cabaret, j’ai dû licencier les huit collaborateurs – cuisiniers, serveurs, barmaid-caissière.   Mes réserves étant épuisées, je fermerai les portes du Pacific Fruit et Music sans plus d’espoir. Ironie du sort, le jour même, où je confiais les clés à la dame de l’agence immobilière pour revendre le fonds de commerce, un policier vint m’apporter les autorisations! 

 « -  Non merci, cher Monsieur l’agent, je n’en ai plus besoin, je viens de fermer l’établissement. »

 J’y croyais encore…de pouvoir récupérer une certaine somme sur mon investissement de plus de deux millions de francs français.  Hélas !, après une année d’attente, pas un seul candidat à la reprise…Et vu le loyer exorbitant, le Pacific Fruits&Music sera finalement acculé à être la quatre-vingtième faillite dans ce quartier de l’Horloge annexé au Centre Pompidou.  Mauvais quartier ?  Peut-être!  Le drame de ces ajouts aux centres commerciaux, les loyers sont aussi chers, mais les clients restent au cœur même plus animé.   In fine adieu Paris ! 

Et, maintenant, après toutes ces années, que je couche mes soubresauts de mémoires encore intactes sur la Toile, comme disait Montaigne, ne sommes-nous pas les seuls responsables de nos actes ? Ne fallait-il pas mieux m’informer et être sûr de mon investissement, avant de me lancer tête baissée dans l’installation d’un resto-cabaret, aussi louable qu’était la formule d’aliments cent pour cent bio, en plein Paris avec des loyers quasi inabordables? 

Néanmoins, j’ai gardé de bons souvenirs.  Le salon de Jacques Dessange, mon voisin, est situé juste au-dessus du Pacific Fruit et Music.    Philippe, le gérant, malgré mon insistance, refusait systématiquement mon argent pour mes coupes de cheveux.   Encore si ce n’était qu’une fois où je m’étais incliné face à son argumentation, mais les deux fois suivantes, il tenait le même discours :

-  À Paris, on n’a jamais vu un commerçant offrir des cornets de glace à une colonie d’enfants.

- Oh tu sais, il ne m’a fallu qu’un petit clin d’œil et un appel du doigt !  Comment voulais-tu que je résiste à leur envie qui se lisait dans leurs yeux en coin, osant à peine tourner la tête vers moi ?  Ils avaient l’air si sages, si soumis aux ordres des deux monitrices qui leur criaient d’avancer sans s’arrêter devant ma charrette de glacier aux allures foraines et bien tentante.   Ce fut une explosion de joie dès que j’ai tendu le premier cornet.  Un spectacle qui valait bien plus que le prix de revient d’une cinquantaine de boules de crème vanille et chocolat. Magique !  

-  Oui, du salon, nous avions remarqué.

Philippe fait partie de ces personnalités qui me feront regretter Paris. Des années plus tard, alors que j’étais de passage à Paris et curieux de voir ce qu’était devenu le rez-de-chaussée où a vécu l’éphémère « Pacific Fruit et Music », j’eus le bonheur d’y voir à la place une supérette vendant des fruits et légumes. Question fruit, mon enseigne avait donc laissé quelques gènes. Le salon Jacques Dessange s’était déplacé à la rue de Rivoli, ce qui ne m’empêcha pas d’aller saluer mon ami Philippe.  Il me prend à part :

- Je ne comprends pas pourquoi tu as arrêté si vite le « Pacific Fruit et

Music » ?   Je te vois encore sur la scène avec ta guitare et ce défilé de mode de cette jeune créatrice de Liège de haute couture devant presque six cents Parisiens.   C’était le succès !   Cette date d’ouverture : le huit du huit quatre-vingt-huit (8-8-88), n’était-ce pas de bon augure ?

-  Oui, le minitel avait bien travaillé grâce aux nouvelles collaboratrices parisiennes.  Si tu voyais la facture !   Et tu dois bien le savoir, quand c’est gratuit, le monde afflue.

-          Non, ce n’est pas systématique, il y avait vraiment de la magie.  L’enseigne, le décor, ces jolis mannequins, ce groupe djembé qui t’accompagnait et ce décor de cabane antillaise avec toutes ces plantes exotiques.  Tout le monde semblait ébahi.

-  Mais ce que tu ne sais pas, c’est que le soir même la police est venue m’avertir qu’il fallait une autorisation pour la musique. Ils ont quand-même été sympas pour l’ouverture, mais je devais me mettre en règle, ce que je fis directement, croyant que cela prendrait quelques jours.  Ils me l’ont finalement apporté trois mois après.  Sans la musique, le concept n’avait rien de vraiment original : un resto comme tant d’autres ; bien que, à deux reprises, l’hebdomadaire du Figaro Magazine, dans leur rubrique gastro, nous congratula de la seconde place des meilleures tables dans le troisième et quatrième arrondissement.

-  Et tu avais du beau monde.  J’ai quand-même remarqué que Catherine Lara venait assez régulièrement avec d’autres gens du spectacle.

 - Affirmatif, elle appréciait la cuisine sur pierre, mais c’est aussi grâce à, Didier Pelletier, mon bras-droit, qu’elle connaissait personnellement.  Il avait participé à l’aménagement de son appartement à proximité.  De cette ouverture, j’en garde néanmoins un beau souvenir : ce fut pour moi la consécration d’une chanson « Ô Ville ! », présentée devant un public parisien.   Une de mes toutes premières compositions, où il m’avait toujours manqué une rime à « ville ».  Celle-ci me sauta aux yeux, vingt-deux ans plus tard, avec « Tchernobyl » quand explosa leur centrale nucléaire le 26 avril 1986.

Ô Ville !

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Arrangements: Jean-Marie Dorval

Dans une ville de fracas où les chantiers battent

Le rythme des vies qui viennent et qui partent

Sous un ciel enfumé que percent des sirènes

D’ambulances folles, d’ambulances trop pleines

Pour faire face aux buildings, les petits toits des logis

Veulent tenir bon mais craquent sans oraison

Refrain :

La ville se transforme et nous transforme

La ville change son cœur de pierre

La ville voudrait devenir énorme

La ville s’écoule vers une autre ère

Dans cette ville de fracas qui trop tôt nous réveille

On n’a plus besoin de réveille-matin

Des grues gigantesques nous tirent du sommeil

Et nous lâchent pêle-mêle aux ingrats lendemains

Les bosses et les fosses que l’on côtoie

Ressemblent à des tombes il ne manque que les croix

Dans cette ville de fracas de travail éternel

L’orgueil va bon train dans ces tours de Babel

On y chasse la nature à grands coups de pioches

On y chasse la vertu à grands coups dans les gosses

On y prend son parti se croyant libéré

Mais la pleine liberté c’est surtout d’être entier

Les besoins de la ville non contente des hommes

Pour jouer au Soleil s’en est prise à l’atome

Cette ville de lumière,  nucléaire débile

N’a-t-elle rien compris après Tchernobyl ?

C’est aussi dans cette ville au service de Caïn

Que l’on dit à Dieu : « Non !  Retourne d’où Tu viens ! »

Epilogue :

Ô ville, cité d’autrefois, quelle que soit ta culture

Les rires d’enfants résonnaient dans l’air pur

Ô ville, toi qui servais la vie et protégeais nos filles

Déterminais si bien la tâche et le maintien

Délimitais tes droits à de simples murailles

Ton cœur avec le nôtre battait dans tes entrailles

".../...On y prend son parti se croyant libéré

Mais la pleine liberté,  c'est surtout d'être entier.../... "

 En musique,  bien sûr !   

Il y a un demi-siècle que j’avais créé cette chanson  « Ô Ville ! » -  je pensais déjà à la pollution,  mais il me manquait une rime qui me vint d’un coup lors de la catastrophe de Tchernobyl en 1986.  et voilà :

Ô ville!

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Arrangements: Jean-Marie Dorval